En memoria de José Saramago les dejo uno de sus tres últimos libros...

 "Las intermitencias de la muerte": (Editado, noviembre de 2005)

 José Saramago escritor portugués. En 1947 publicó su  primera  novela, "Tierra de pecado", reeditada en Portugal coincidiendo con los cincuenta años de su publicación, a finales de los sesenta se publicaron  dos libros de  poemas: "Los poemas  posibles y Probablemente alegría".  En 1975 pública su último libro  de  poesía  "El año de 1993". Todos ellos están recogidos en el volumen de "Poesía completa" editado este año por Alfaguara y que en la actualidad editada la "Biblioteca José Saramago", que recoge todos los  títulos del autor.

El trabajo literario de José  Saramago  contempla  la novela "Memorial del convento" (1982), "El año de la muerte de Ricardo Reis", "La balsa de  piedra" (1986), "Historia del cerco de Lisboa" (1989), "El Evangelio según Jesucristo" (1991),  "Casi un objeto" (1994), "Viaje a Portugal" (1995), "Ensayo sobre la  ceguera" (1996), "Todos los nombres" (1999), "La caverna" (2001), "El hombre duplicado" (2003) y "Ensayo sobre la lucidez" (2004).

A sus  83 años, José Saramago  le parece una vida  muy corta, pero como tiene  salud no siente 83 años. Vive como si tuviera 75 años que es una  edad  estupenda  o como si tuviera 62 años que  tampoco  esta mal. A veces se siente como si tuviera 18 años, es como se dice en España es la hostia, señala con  sentido del humor, el Premio  Nobel  de Literatura 1998 en  la presentación  de su  nuevo libro "Las intermitencias de la muerte", a  través  de las nuevas tecnologías en la capital portuguesa ofreció una videoconferencia  desde el Instituto Cervantes de Lisboa, en conexión directa con la sede del Cervantes en Madrid. "Prefiero a las personas en carne y hueso" decía Saramago tras una larga charla con medios internacionales vía pantalla de  plasma.

La novela "Las intermitencias de la muerte" ha sido editada simultáneamente en Alfaguara, en castellano; Edicions 62, en catalán, Einaudi, en italiano y Caminho en portugués. El escritor habló de literatura, de vida, de muerte y de política con todos los asistentes al otro lado de la  pantalla.

"Al día siguiente  no murió nadie". Éste es el  punto de partida  de la novela: En un país imaginario (sabemos que tiene una  monarquía constitucional, que carece de mar, tiene diez  millones de habitantes, limita con tres países y poco más), un primero de  enero, la gente deja  de  morir. De la anciana reina madre abajo, ninguno muere. A primera vista el  suceso parece feliz sin el menor reparo: no morir, ese  viejo sueño de la humanidad. Si embargo, los  problemas se  presentan  muy pronto. Que la gente no muera  trastoca la economía a la  religión, pasando  por la convivencia familiar. Porque  los enfermos  terminales, como la  reina madre,  no mueren pero tampoco mejoran.

Así que no son pocos a los que se les arruina el negocio, empezando por las funerarias y la iglesia Católica, cuya  base es la administración del más allá, y siguiendo por las compañías de seguros.  Además, los  hospitales se colapsan de enfermos que no van ni para atrás ni para adelante, con  lo que  éstos son devueltos a sus familias.

Mientras las altas instancias, políticas y religiosas, van de acá para allá desesperadamente  emitiendo comunicados y capeando la situación, la gente empieza a tomar decisiones por su cuenta, quienes  viven en zonas fronterizas del país empiezan a trasladar a esos  familiares al país  vecino en el que  las leyes de la vida y la muerte siguen siendo las de siempre, con toda esa  tensión. La  muerte decide reanudar su actividad  milenaria. La  gente va a  volver a  morir; no sólo eso, sino  que sabrá la fecha del final  de su vida. La  muerte envía cartas a  los humanos en las que se les comunica el plazo que  les  queda, que  es siempre de siete  días. Uno de los destinatarios de la carta, un hombre humilde se niega  a recibirla. La muerte tiene que encargarse personalmente del  caso. Aquí el relato cobra una nueva  dimensión  sugerente, divertida y emocionante, donde el lector deberá descubrir.

Sobre la novela, el escritor afirma que "la ironía continúa presente, es agresiva, pero yo soy irónico como escritor. Ahora he introducido el humor con el que uno se ríe". En ella el  escritor  reflexiona con un humor sobre la imposibilidad  de  ser inmortal: la  muerte es un gran negocio, y no siempre limpio; es difícil imaginar una  vez extrema, y las  religiones cristianas se alimentan de la muerte, dice  Saramago.

"Toda mi  obra parte  de una improbabilidad  y de una imposibilidad" y en esta  ocasión se hace él mismo una  pregunta: "¿y si la  muerte dejará  de  matar a alguien?". A partir de este argumento, analiza el funcionamiento de la sociedad, enfrenta la muerte con determinadas personas, plantea las  relaciones humanas..., todo utilizando el mundo de la imaginación  y la vida de  los otros me parece más interesante que la mía".

A pesar de que la  muerte sea el tema  central de esta obra, José Saramago asegura  que no se trata  de una fuente  de inspiración en sus novelas, sino que aparece con naturalidad porque la muerte "la  muerte la llevamos nosotros dentro" y cree que "tenemos que morir para dejar vivir a otras generaciones".

Tampoco deja que la muerte ocupe su pensamiento y espera  estar bien unos cuantos años. "No le  tengo  miedo a la  muerte. No vivo con esa  preocupación. No pienso en ello, porque tengo mucha  cuerda para vivir el día a día para que llegue la  muerte a  buscarme. Estoy consciente  de estar ahí".

Por eso, señala  que lo  mejor  es que cada uno piense en  lo que tiene  que  hacer en esta vida, "sin pensar en lo que quedará en el futuro de  nosotros", porque "uno es lo que hace y cambiará  según lo que está haciendo".

José Saramago confesó que "cuando muera entraré en la nada sencillamente en la nada, me disuelvo en  átomos, es todo lo que  llevo  dentro y se acabo. Hasta el día  que se  acabe incluso  la  tierra,  la especie  humano y la galaxia. Todo  terminará pasaran  miles de millones de años  hasta  que eso ocurra, pero ocurrirá. Cuando ocurra no habrá dios para decir, donde  esta eso que  he creado con tanto  amor, se supone con tanto dolor, para la vida  infernal que vivimos en la  tierra, mejor que no estuviéramos aquí, además el universo no sabe que  nosotros existimos".

Vivir eternamente en la  tierra, enfatiza el autor de "El año de la muerte de Ricardo Reis" que sería el peor de los castigos, "porque si nosotros viviéramos eternamente eso significaría que seríamos eternamente viejos no solamente  eternamente viejos, sino más viejos. "Una vida  eterna  no sé donde  llegaría, por  lo tanto mejor esperar que llegué el momento tranquilamente" y resalta el escritor  que "vivir eternamente en el cielo. A mi  gustaría  saber   de que estamos  hablando, cuando  hablamos del cielo,  como se  sabe  no soy  creyente, no creo en  dios  no entiendo como se  puede creer en dios, porque un universo sus  limites  se encuentran en tres mil millones años luz.  La  verdad que es  muy difícil  de plantear la posibilidad  la existencia  de un  cielo. En la  galaxia  hay dos  mil millones de  estrellas  y el sol es una de estas nada más. ¿Habría que  preguntar,  porque ha creado  dios el universo?

Escrito por: Alejandra Arce 16 Nov 2005 URL Permanente

 "Si  pudiera revivir  mi infancia  lo reviviría todo"

(Editado, 28 de enero de 2007).

 En memoria de José Saramago  les dejo sus  tres  últimos libros...

Las pequeñas  memorias:

Cuatro momentos de  la niñez y juventud del Premio Nobel de  Literatura. José  Saramago.  Foto: Imágenes tomadas  del libro  Las pequeñas  memorias...

José Saramago, Premio Nobel de Literatura 1998. Su trabajo literario contempla  entre otros : Manual de pintura y  caligrafía,  Casi  un objeto, Historia del cerco de Lisboa, La balsa de piedra, Memorial del  convento, El Evangelio  según Jesucristo, Todos los nombres, Levantado del suelo, Ensayo  sobre la ceguera, La caverna, El hombre duplicado, Ensayo sobre la  lucidez, Las intermitencias de la  muerte, Poseía completa y cuadernos de Lanzarote I y II.

A pesar de los achaques de salud, José Saramago  ha sacado adelante Las pequeñas memorias un volumen de 179 páginas que rememora los 15 primeros años de su existencia. "Todo lo que soy se lo debo al pueblo en que nací", " Si pudiera revivir mi  infancia lo  reviviría todo" afirmó.

Su optimismo esta por el suelo, señala el autor de "Las pequeñas  memorias"  "estamos todos hundidos en la  mierda del  mundo. No se  puede ser optimista. El  optimista ahora  mismo con el  mundo que tenemos, es  estúpido, insensible  Y le importa  un pepino lo que ocurre  alrededor"

El año 2006 ha sido para José Saramago "un infierno",  y muy complicado  recalcó, el autor en la presentación, con sentido  del humor  dijo "estoy aquí  casi temblando he  dormido mal. He  perdido  dos  litros de agua y con una  diarrea  tremenda.  Espero  que  no se  manifieste en la conferencia, entre risas continúo  su relato  sobre su complicado estado de  salud.

Es tuvo varios meses sin poder controlar un molesto hipo que le impedía dormir. Le recetaron unos cuantos medicamentos. Las medicinas no le arreglaron la situación y, estaban apunto de  quitarle la vida y por contra, le provocaron diarreas. "De casualidad cayó en mis manos un libro con remedios mágicos de esos que aconsejan las abuelas; el tal libro decía que lo mejor para el hipo es el vinagre". Sin mucha fe, Saramago  le dijo a Pilar  su  mujer que  comprará  vinagre. Bebió un  sorbo y fue  como explosión, su rostro en segundo se transformó en mil rostros.  consiguió cortar el hipo en un soplo. Semanas más tarde acudió a un congreso de medicina en Galicia. "Allí, ante 1.500 especialistas, proclamé a voz en grito que el mejor remedio para el hipo es el vinagre. Soltaron una carcajada. Al acabar la sesión se me acercó un médico y me dijo tímidamente que lo que había dicho era verdad. 'Amigo mío, ¿qué me va a contar usted a mí?', le respondí".

La pequeña aldea de Azinhaga  el  punto  de  partida del  libro, cuando tenía dos años, sus padres emigraron a Lisboa y le llevaron con él, así José  Saramago, va relatando su niñez, su adolescencia,  su relación con la tierra, con los animales, con el frío y con la pobreza en una casa humilde de un pequeño pueblo portugués, para entender el hombre que es hoy y contarlo en "La pequeñas memorias".

"La estructura de mi vida, el núcleo sobre el que se sustenta toda mi existencia, está en Azinhaga; cuando llegaba de la ciudad y me quitaba los zapatos, sabía que otro mundo me estaba esperando, entre los pájaros, los animales y toda aquella tierra con la que siempre he mantenido una relación muy profunda". Por eso  insistió  y aseguro  rotundamente que no escribirá más libros de memorias. "¡No y no y no! Y si no lo cumplo digan de mí todas las maldades que quieran. Les doy permiso", señaló riéndose a pesar de la reiterada  pregunta. "Lo único importante de mi vida sucedió en los primeros catorce o quince               años. Lo       demás            no        importa".

El Premio Nobel de literatura distingue entre educación e instrucción. "Nosotros éramos una familia muy pobre, una familia analfabeta, pero lo más importante que he aprendido en esta vida me lo enseñaron ellos, mis padres y mis abuelos, de forma sencilla, con su modo de ser y de estar en la vida".

Uno de los pasajes más entrañables de libro relata el momento en que el abuelo materno se fue despidiendo de sus olivos antes de morir. "No soy optimista ni pesimista; he procurado no hacer literatura y tampoco me he preocupado del estilo; hay momentos dichosos, pero hay otros, una media docena, duros, muy duros, momentos en los que sufrí y recuerdo con amargura".

Saramago, que se ve en el pasado como un niño melancólico y callado, que aprendió de sus padres analfabetos los valores que le han servido durante toda su vida, reconoció que este libro ha sido útil para "reencontrarse consigo mismo"

En 'Las  pequeñas memorias', Saramago retrocede casi un siglo y  relata anécdotas sorprendentes y cuenta que si los lechones pasaban frío, los abuelos los metían en la cama, junto a ellos. "Hablo de mis padres y de mis abuelos, que están todos muertos y de las personas que no han dejado nada y yo les he recuperado para otra forma de vida". "Yo los tengo aquí en este libro como si estuvieran vivos dijo levantando, un ejemplar y eso me da un sentimiento de poder".

Fragmento  del libro página 41 "Las pequeñas memorias"

Ha llegado el  momento  de explicar las razones del título  que al principio  pensé darle a estos recuerdos-El libro  de las tentaciones- y que, a primera vista, y también en una segunda y en  una tercera, parece que no tiene nada que ver  con los asuntos tratados hasta ahora y  seguramente con la  mayoría de  los que trataré  a continuación. La ambiciosa idea inicial - del  tiempo en que trabajaba  en  Memorial del convento, hace ya cuántos años- era  mostrar que la  santidad, esa  manifestación "teratológica"  del  espíritu  humano  capaz  de subvertir nuestra permanente y  por visto indestructible animalidad, perturba la naturaleza, la confunde, la desorienta. Pensaba entonces que aquel alucinado  san Antonio que Hieronymus Bosch pintó en Las tentaciones, por el  hecho de ser  santo, había  obligado a levantarse de lo más profundo a todas  las  fuerzas de la  naturaleza, las  visibles y las  invisibles, los monstruos de  la  mente y las sublimidades que produce, la lujuria y las pesadillas, todos los deseos ocultos y todos  los pecados manifiestos. Curiosamente, la tentativa de transportar asunto  tan esquivo (ay de mí, no tardé en comprender que mis dotes literarias quedaban  muy por debajo de la grandiosidad del proyecto) hasta una simple recuperación  de recuerdos a la que, claro, convendría un título más proporcionado, no impidió que  me  hubiera  visto a mí mismo  en  situación de alguna manera semejante  a la  del santo. Es decir, siendo yo  un sujeto  del  mundo, también tendría  que ser, al menos por simple " inherencia de cargo", sede  de todos los deseos  y objeto  de todas  las tentaciones. De hecho, si ponemos  a un niño cualquiera, y luego  a cualquier adolescente, y luego a cualquier adulto, en el lugar de  San Antonio, ¿ en qué se expresarían las diferencias? Así como  al santo lo asediaron los monstruos de la imaginación, al niño que yo fui lo  persiguieron los más  horrendos pavores  de la noche, y  las  mujeres  desnudas que lascivamente siguen  bailando ante  todos  los Antonios  del planeta  no son diferentes  de aquella prostituta  gorda que, una  noche, iba yo  caminando hacia  el cine  Salón Lisboa, solo  como era habitual, me preguntó con voz cansada e indiferente: "¿Quieres venir  conmigo?". Fue en la calle del Bom- Formoso, en la esquina de unas escalinatas que había allí, y yo  debía  de tener alrededor  de doce  años. Y si es cierto que algunas de las fantasmagorías de El Bosco parecen suplantar  de lejos las posibilidades de cualquier comparación entre  el  santo y el niño, será porque  ya no nos  acordamos o no queremos   acordarnos  de lo que entonces pasaba por nuestras cabezas. Aquel pez volador que en el cuadro  de El Bosco lleva  al santo varón por vientos y aires no se diferencia tanto de nuestro  cuerpo  volando, como  voló el mío tantas veces en el espacio  de  los jardines que hay entre los edificios de la calle Carrilho Videira, ora rozando los  limoneros y  los nísperos, ora ganando altura con un  simple movimiento  de brazos y sobrevolando los tejados. Y  no me puedo creer que San Antonio  haya  experimentado terrores como los míos, esa pesadilla recurrente en la que me veía  encerrado en una habitación de forma  triangular donde  no había  muebles, ni  puertas, ni ventanas, y en un  rincón " cualquier cosa" ( lo digo así porque  nunca  conseguí  saber de qué se trataba) que poco a poco iba aumentando de tamaño mientras sonaba una música, siempre la misma, y todo  aquello crecía y crecía hasta arrinconarme  en la última  esquina, donde por fin  despertaba, angustiado, sofocado, cubierto  de sudor, en el tenebroso  silencio de la  noche.

Nada muy  importante, se podría  decir. Tal vez por esa  razón este libro cambió  de nombre para llamarse Las pequeñas memorias.Sí, las memorias pequeñas  de cuando  fui pequeño. Simplemente.

 Escrito por: Alejandra Arce 28 Ene 2007 URL Permanente

 El viaje del elefante:

 Una reflexión a los atentados contra la dignidad humana

(Editado diciembre de 2009)

En memoria  de José Saramago les dejo sus  tres últimos libros...

José Saramago, Premio Nobel de Literatura 1998. Su trabajo literario contempla entre otros : Manual de pintura y caligrafía, Casi un objeto, Historia del cerco de Lisboa, La balsa de piedra, Memorial del convento, El Evangelio según Jesucristo, Todos los nombres, Levantado del suelo, Ensayo sobre la ceguera, La caverna, El hombre duplicado, Ensayo sobre la lucidez, Las intermitencias de la muerte, Poseía completa y cuadernos de Lanzarote I y II. Ha publicado también el libro de Viaje a Portugal y el relato breve El cuento de la isla desconocida.

El escritor José Saramago presentó en el Anfiteatro Gabriela Mistral de la Casa América su último libro, El viaje del elefante. Había una gran expectación entre los periodistas y fotógrafos, no haría entrevistas individuales y no las concede al parecer por cansancio y salud. Llegó con retraso y a paso lento tomado de la mano de su esposa. Su rostro no deslumbraba entusiasmo ni sonrisa, para los fotógrafos que no dejaban de sacarle fotografías una tras otra, solo cansancio ese cansancio que da el tiempo y que no sé puede evitar ni quitar.

Su vida ya no está para tantos trotes, sin embrago, ha dicho el escritor la edad no es tan mala como se cree si se mantiene algún vigor físico y la cabeza lúcida. Estas palabras me entusiasmaron, el inicio fue un aburrimiento lo típico muchas flores, adornos y mucho bla, bla como pasa siempre. A José Saramago le dieron la palabra y antes de comenzar irónicamente, observó la botella de agua que tenía frente a él y dijo con ironía agua lanjarón origen único y esto de origen único ¿qué es único?

El viaje del elefante narra la historia de Salomón, un elefante indio, y el cornaca Subhro, su cuidador. Ambos son enviados a Valladolid por el rey don Juan III de Portugal, como obsequio para el archiduque Maximiliano de Austria. Sin embrago, el autor manifestó su preocupación por la crisis financiera, que considera "un atentado contra la dignidad humana". El tema de la crisis surgió cuando Saramago supo cómo terminó el viaje real del elefante Salomón, un regalo del rey Juan Carlos III de Portugal al archiduque Maximiliano de Austria, quien se propuso emprender un viaje a Viena. "Cortaron sus patas para hacer recipientes para guardar bastones y para paraguas. ¡Una humillación!", enfatizó el escritor

El "atentado contra la dignidad" de los muertos irrita al escritor, pero no más que la falta de respeto con los vivos. "Hay tantos atentados a la dignidad humana que no sé ni por dónde empezar, pero creo que la crisis financiera es uno de ellos", puntualizó. "Personas que actualmente están en el paro debería ser una razón para que estos señores fueran llevados a juicio", señaló José Saramago, que se definió como un "Comunista hormonal" y yo me pregunto a estas alturas de mi vida qué es ser comunista, qué ser de derechas, qué es ser de izquierda.

"Escribo para comprender, y desearía que el lector hiciera lo mismo, es decir, que leyera para comprender. ¿Comprender qué? No para comprender en la línea que yo estoy tratando de hacerlo; él tiene sus propios motivos y razones para comprender algo, pero ese algo lo determina él. Lo que no quiero es que se quede en la superficie de la página. Cuando alguien está en una lectura y levanta la mirad como si estuviera aprendiendo con mucho más intensidad lo que acaba de leer, es el momento en el que ese alguien está totalmente involucrado, como si pensara: esto es mío, esto tiene que ver conmigo. Uno saca de la lectura lo que necesita."

Escrito por: Alejandra Arce 1 comentario 21 Dic 2008 URL Permanente Tags: dignidad, humillación

Marivi dijo

Alejandra, buena exposición, y un contestar aún cansado del Sr Saramago, desgraciadamente, aquí en España, la Constitución, es Igual a la Carta de Independencia, expuesta en América, solo se ve, todos tenemos el deber de hacer lo que en ella nos dicen que son nuestros Deberes Constitucionales, pero ningún DERECHO CONSTITUCIONAL, pasará, como el último Contrato Fijo de la Historia. Se podrá leer, para poder después llorar de vergüenza ajena, la de todos los Partidos Políticos, dado que todos son iguales.

Personas como el Sr. José Saramago, deben salir, y rectificar, al Gobierno, pero como dices, el ya está cansado, es mayor, y a vivido mucho, y no se sabe como... Pero Nuestros Estudiantes, y los Españoles, que nos sentimos engañados, con tanto presidente con talante o sin el, nos están robando nuestros derechos, y les dejamos. Esa es la pena.

¿Que mundo dejamos a nuestros hijos y nietos...?. Muy negro y muy malo, espero que algún día ellos, lo consigan sin pistolas, ni grilletes en sus manos. Gracias, muy buen tema.

22 Diciembre 2008, 00:05

Caín:

 "Nadie ha vuelto de la muerte para decirme si hay una vida futura"

José Saramago, escritor  portugués  y  Premio Nobel de Literatura (1998). Su trabajo  literario destacan "El año de la muerte de Ricardo Reis", "Manual de pintura y caligrafía, Casi un objeto", " Historia del cerco  de Lisboa", " La bolsa de piedra", "Memoria del convento", "El Evangelio según  Jesucristo", "Todos los nombres", "Levantado del suelo", "Ensayo sobre la ceguera", "La caverna" "El hombre duplicado", "Ensayo sobre la lucidez", "Las intermitencias de la muerte", "El viaje del elefante" y "Poesía completa y Cuadernos de Lanzarote I y II, entre otros.

El escritor  portugués  José Saramago presentó su obra Caín  entre focos, luces, micrófonos, grabadoras y entre una  multitud de periodistas  acreditados como si fuera una  gala  Hollywood o una entrega de los Oscar. Simplemente  fue una  presentación,  siempre  aglomera  una gran cantidad de  periodistas, porque no tiene  tapujos  de decir  lo que piensa  y lo salpica  a  los cuatros vientos por escrito o verbalmente. En Caín  vuelve  a cargar contra Dios. Le culpa a  él, como autor intelectual, del asesinato de Abel, al haber despreciado el sacrificio que Caín le  ofrecía, para ensalzar a su hermano.

La obra hace una parodia del gobierno del Cielo y el autor asegura que la  historia bíblica fue escrita  por un Dios cruel e irresponsable.

Esta novela, José Saramago parte de  los orígenes  más remotos del  hombre que l mundo  cristiano  recuerda: la creación de Adán y Eva  y la expulsión del Paraíso. El primer crimen  humano, el asesinato de Abel por Caín a vagar eternamente por la  tierra de Nod, es decir, la tierra de la nada. Y ello después de que ambos realicen un trato vergonzante en el que,  a cambio de su silencio y en una especie de soborno, Dios  le otorga a Caín la inmortalidad.

"La razón de escribir, en el fondo, no es más que esa: escribir", expuso. Asimismo comentó que "No escribo para agradar, tampoco para desagradar. Escribo para desasosegar. Me gustaría que todos mis libros fueran considerados como libros del desasosiego".  

Un Sombrero lleno de cerezas

"Entonces, cuando el futuro se había vuelto  muy corto y se me escapaba de entre  los dedos con la inexorabilidad  con  que cae  la arena en una clepsidra, me sorprendía  con frecuencia pensando  en el pasado de mi existencia; buscando allí las respuestas con las que  sería justo  morir. Por qué  había  nacido, por qué había vivido,  y quién había plasmado el mosaico  de personas que, desde un lejano día  de verano, constituía mi Yo. Así comienza el libro póstumo  de Oriana Fallaci, cuando se dio cuenta  de que la muerte  la llamaba  en julio  de 2006, llamó por teléfono  a su  sobrino Edoardo Perazzi y le pidió que  fuese a verla  a Nueva  York  y  le entrego el  texto original  con todas  las  indicaciones que  había  dejado Oriana  Fallaci y como  quería que  se publicase póstumamente : corregir  los errores  producidos al pasar  el original  a máquina ; tener  en cuenta  todas las correcciones a mano en la Cuarta  Parte, que ella  no  había  tenido  tiempo  de volver  a copiar  a máquina; escoger una cubierta  puramente  gráfica, con  caracteres simples pero impactantes. Como dice su sobrino sus indicaciones  se han seguido, la  novela se ha publicado tal y como ella quería.

Este es su hijo "Un sombrero lleno de  cerezas" como ella solía llamar , un hijo muy  difícil, muy exigente, cuya gestación ha durado gran parte  de  mi vida adulta, cuyo  parto  ha comenzado gracias  a la enfermedad que me matará , y cuyo primer llanto se oirá  no  sé cuándo. Quizá  cuando ya esté muerta. (¿Por qué no?  Las obras  póstumas tiene  la exquisita  ventaja  de que  te ahorran enterarte  de las imbecilidades o las maldades de quienes, sin saber escribir ni concebir  siquiera una novela, pretenden  juzgar, mejor dicho, destrozar a quien las  concibe  y escribe). Aquel 11 de septiembre yo estaba  pensando en mi hijo, así que, superado el trauma, me dije: "Tengo que olvidar lo que ha  ocurrido y  lo que  ocurre. Tengo que ocuparme de él  y punto. En caso contrario, tendré un aborto".  Así pues, apretando  los dientes, me senté ante  mi escritorio. Retomé la página del  día anterior, intenté que mi cabeza  volviera a ocuparse de mis personajes. Criaturas de un mundo  lejano, de una época en  la que  los aviones y los  rascacielos  no existían. Pero  duró poco. El hedor de la muerte entraba  por las ventanas..."

Estoy leyendo el  libro  una gran saga...

Oriana  Fallaci ha dejado de latir (reeditado)

Temprano en la  mañana  como es habitual escuché  en la  radio la noticia del fallecimiento  de Oriana Fallaci  sólo se  limitaron a decir "a muerto Oriana  Fallaci" en forma   muy escueta, esperé un momento al lado de la radio para saber que decían  de ella. Nada  de  nada, era de suponer sus  los  últimos  años  se  codeaba  con ideas políticamente incorrectas , pero no voy  a este  punto, no quiero  tocar  su cambio  tan  radical.  En  los  años  60  era  de  izquierda. Su carácter  se  lo  debe  a su  padre era un antifascista condenado a  muerte, quien escapó por un pelo del pelotón  de fusilamiento. El le enseñó a disparar con un fusil, pero Oriana no usaba arma usaba la palabra  y la escritura que es   mejor arma.

Durante un  tiempo  se la llamó la "Greta  Garbo de la prensa".En 1972 quiso entrevistar al emperador  Haile  Selassie  de Etiopía, funcionarios  de la corte  objetaron  el que  portadora pantalones. "Dígale a Su majestad  que vendré en pantalones o  desnuda" les dijo Oriana Fallaci. Ella participó  en la resistencia  contra el dictador  Mussolini, hizo carrera en el periodismo cuando éste era   considerado un "oficio  de  hombres". Y sobre todo le  gustaba  la guerra, la primera  línea  de  frente. "No soy ningún rambo  femenino con el  casco en la cabeza y el puñal  entre  los dientes" replicó una vez  Oriana. "Una entrevista  es para  mí  una historia  de amor, una lucha, un coito..." dijo la periodista.

Mi cabeza empezó a dar  vueltas y a  preguntarme si Oriana  Fallaci  había leído mis dos cartas que le envié en febrero para que me  concediera una entrevista y hablará de su  novela. Solo quería que me  hablara de su novela  y  de  sus  libros. Ella  empezó  a escribir, una novela antes de  los atentados del 11-S, pero la interrumpió. Se comportaba como una  mujer  embarazada que sólo pensaba  en el feto que estaba en su vientre y en nada  más.  Le latía el corazón cada  vez que ella tecleaba. Le  seguí   las huellas  desde  el  fin  del  mundo  hasta llegar a la  otra orilla. Había leído sus primeros libros de  aquellos años nada tenían que ver con sus últimas  expresiones de rabia, como ella  misma definía. Un clásico del periodismo es "Entrevista  con la  historia"  sus grandes conversaciones  con  políticos y actores. Ella decía  en el  prólogo Si ellos  dicen "morid", moriremos. Si dicen "vivid" viviremos, No consigo aceptarlo. No consigo prescindir de la idea de que nuestra  existencia  dependa de unos pocos, de  los hermosos  sueños  o  de los caprichos de unos pocos,  de la  iniciativa o de la  arbitrariedad  de unos poco. De esos  pocos  que,  a través  de las ideas, los  descubrimientos, las revoluciones, las guerras, tal vez  de un simple  gesto, el asesinato de un tirano, cambian  el curso  de  las  cosas y el  destino  de la  mayoría.   Otro de  los libro que  leí "Un hombre", que contaba la vida de su  amigo y  pareja Alekos Panagoulis, en  los  70 opositor a  la dictadura  militar griega, quien, tras ser puesto en libertad de la cárcel murió  en un  accidente  automovilístico, pero fu asesinado por sicarios  del régimen de  los coroneles. El otro  libro "Carta a un niño  que  nunca  nació", publicado en 1975, en medio del debate europeo  sobre el aborto, aquí hubo  chispa y controversia, pero ella ni se inmutaba.  Hay  que  reconocer que la modestia  nunca  fue precisamente una virtud para ella. Eso  lo tengo claro, pero  mi intención era entrevistarla  suena como una estupidez.  Trate de  hacerlo a  través de  tercera personas, ya que a  través de la  editorial que ha  publicado sus  últimas  libros  en Madrid no sabían  nada de ella. Llamé a mi otro yo, porque conoce gente del periódico il Manifesto italiano y probablemente  sabrían algo y como llegar a ella. Todavía recuerdo  cuando mi otro yo dijo que no  me  prometía  nada, pero que  lo intentaría. Lo primero que  le dijo la  persona que fue amigo y compañero de  partido de Oriana Fallaci a  mi   otro yo, es que ella era  una mujer odiosa y detestaba al  mundo y conceder, una entrevistan pensarlo. Seguí con el sueño de entrevistarla y estaba  entusiasmada, cuando  recibí el nombre de  la persona y su correo electrónica  es que no  lo  podía creer, también tenía la dirección de la editorial Rizzoli-Libri para enviarle una  carta, a  la  atención de doña Oriana Fallaci. Las  dos cartas  las  envié  urgentemente, porque  sabía  que el tiempo jugaba  en contra. Pasaban  los días y  miraba  el buzón para  ver si  llegaba  alguna  respuesta. Nada de  nada quede  desencantada y resignada  a  olvidarme de la  entrevista y seguir con  mi vida habitual y dejar de  pensar en Oriana Fallaci. El tiempo transcurrió y apenada le dije  a mi  otro  yo que no  recibía respuesta. Se  limito a decirme, que  lo sabía.

La única respuesta que recibí fue  a través de la  radio "Oriana  Fallaci a  muerto". Mis dos cartas  nunca supe si  llegaron  a sus  manos o si las leyó. No  lo sé. Con está incertidumbre me he quedado.  Mi otro yo se limito  a decirme que inventará, una entrevista a Oriana Fallaci con  preguntas y respuestas como  las que  nos daba en la universidad como  ejercicio con  personajes  como Charles  Baudelaire,  James Dean o  Cary Grant, etc...  Le dije que si, pero que el corazón de  Oriana Fallaci y su novela han dejado de latir y que   no era  lo  mismo...

 Escrito por: Alejandra Arce 1 comentario 17 Sep 2006 URL Permanente

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moraim salom dijo

Alejandra, te entiendo. Yo soñé alguna vez en conocer a Oriana Fallaci. Ella, su periodismo ha ejercido una fuerte influencia en mi carrera, pues también estudie esta profesión. Sin embargo, como no pude conocerla, escribe una monografía sobre ella como trabajo de grado.

11 Septiembre 2008, 22:01

El pibe que arruinaba las fotos:

 "El mundo está manejado de gente con mucha corbata"

Hernán Casciari,  narrador virtual  ha impulsado un  nuevo  género, la blogonovela, que mezcla la literatura  con  las nuevas  tecnologías. Su primera  obra online "Más respeto, que soy  tu  madre", "España, perdiste". Colabora en  los  periódicos  El País y La Nación.

  Hacen tiempo que no gozaba leyendo, una novela tierna, irónica y entretenida  con una voz de niño, un niño revoltoso que nadie entendía, por qué arruinaba las fotos. Durante un tiempo mantuvo a su madre podrida  con  los  retratos del colegio  y en general con las fotos que inmortalizaron a su familia y  él con cara  de idiota.  Sin embargo, este   no es un relato de amargura  ni  tristeza, de  un niño infeliz, todo  lo contrario  es la búsqueda  de sí  mismo por el camino de  la escritura. No he  llorado leyéndolo, he reído  mucho sola, en la parada del  tren de cercanías en dirección  a mi  trabajo, para  mi ha sido una  terapia antes de llegar al  trabajo, un trabajo que no me satisface lo hago por dinero, ya no están  los tiempos para regodearse  con nada. Simplemente leyendo un  libro  y como dice el autor la escritura, es  el único  sitio donde "todavía es posible inventarse un pasado  mejor".

   En la primera página de su libro dice  "En la infancia yo siempre arruinaba  las fotos"

  La portada del  libro  es mi  primer  año de escolar  y soy yo en serio.

 ¿Está foto en  la portada la  guarda  su madre?

 Mi madre al segundo día la rompió. Está  foto para  ponerla  en   la portada del  libro  se la pedí a uno de  mis ex compañeros de colegio, para reafirmar la  veracidad del contenido del  libro.

  ¿Cómo  surgió?

 Todos los textos  que están en el  libro los escribí al igual que en España  perdiste, primero en  mi blog, y sin saber que iba  ser una  novela. El año  pasado  murió mi  padre  y estaba  revisando  correos viejos. Me encuentro con conversaciones  que tenía con él  a través del Chat del  correo electrónico , eso me conmocionó  bastante, poder  recuperar  charlas  con Roberto que  lo extraño  muchísimo. Hablábamos  de  muy poquitas cosas, todas  las noches  antes que él cenara, para  mi eran las dos o tres de  la mañana. No era consciente que  mi correo electrónico guardaba  todas  esas conversaciones , hablábamos  mucho de  fútbol   y  de los cuentos de  mi blog, donde  él aparecía , le  resultaba  muy raro ser  personaje  de un cuento, lo nombre siempre  mientras  estaba  vivo. Mi  papá  tiene que ver  mucho con mi literatura, porque  no le gustaba  leer. No había leído nunca nada  y desde  que empecé a escribir   lo que  más  interesaba  en el mundo, es que a él le  gustará  lo que escribía  y que entendiera  lo  que escribía.

 ¿Su  libro tiene  mucha reflexión a parte del humor?

 Trato  la reflexión  con elementos comunes,  no voy decir  nunca  como decía Sócrates, es como los  mundiales de fútbol pasa esto. No me interesa ser  el más inteligente del pueblo. Me interesa que me entiendan todos. En el  libro  hablo  mucho de  las necesidades  voluntarias que nos  van  llevando por la vida  y ver  quienes somos . El pibe  que arruinaba  las fotos  yo, cuando tenía  siete u ocho años  hacía esas muecas  y que  las  sigo   haciendo de una forma  más complejas  y   las sigo arruinando.

 ¿Qué le dicen por qué sigue  arruinando las  fotos?

 Sigo siendo  insoportable  para  los demás, pero también es una  metáfora.

 ¿Hay una parte del  libro que  usted  se compromete a no arruinar más  las fotos?

 Volvió a pensar que tenia cara de  entupido, esta vez  no había  echo ningún  gesto. Ahí descubrimos todos, y  mi madre  descubrió que no soy fotogénico  y que nunca  iba salir  bien en una foto.

 Hay un  relato  muy significativo cuando usted  hizo la  primera comunión

 El cuerpo de  Dios lo escupí, porque me  dio muchísimo  asco  por un compañero que tenía las orejas sucias. Me  acuerdo de eso de una manera tan  precisa, esto  paso hace  30 años. Esto debe haber sido  un  traumo   importante en  mi  vida. La  anécdota , la empecé a contar a  los  9 años  y divertía,  a  los chicos  contando estas desgracias , la conté  a  los 15 y  los 20 años , siempre divertía a la gente son cosas reales  que me pasaron.

 ¿Cuándo supo su madre está anécdota?

  Mi  madre lo supo cuando leyó el  libro. Estas anécdotas  no las contaba en casa sólo a los amigos.  Mi madre esta contenta  con este  libro    dice  que ha  reído  y llorado mucho.

 ¿Qué  haría si  su hija  hiciera  lo mismo con las fotos?

 Supongo que  me podría orgulloso  que tenga  mis  genes incluso  en las estupideces. No soy padre estricto se  que es un error, pero  soy bastante amigo de  mi  hija. No la sé  regañar. En realidad  mi mujer tiene dos  hijos  estamos todo el tiempo  haciendo cosas que no se hacen.

  ¿Necesitamos más  humor?

 El mundo está  manejado de gente con mucha  corbata, de tipos que conversan  entre ellos  e intentan  ser serios, en realidad no lo son , porque  en la casa  se cagan de  risa  seguro. No pueden  mostrar esa felicidad, y eso  hace  muy  mal  a este   mundo.  Es difícil cambiar el mundo  como  pensaba  la gente  en el año 70. Hay que cambiar la  baldosa que a cada uno le   toca, cada cual  cambia la baldosa y cambia el mundo, pero  uno no puede estar en la baldosa del otro. Cada  uno de nosotros  hacemos  las cosas  con pasión  de esta forma cambiamos el mundo. No podemos  pedir más.

Una mirada con sutileza

 Una mirada con delicadeza  del Roto... estos días  echo de  menos las caricaturas en El País del  Roto me bastaba ver sus sátiras para enterarme de  lo cruel, lo cínico y lo corrupto que esta el mundo. Agosto es un mes  donde todo se detiene por unos días, sin embargo, uno sigue caminando.

La Literatura de hoy... 

 Vidas (Reeditado)

 Me es difícil escribir. Todo lo tengo en la cabeza historias, la vida de otros y la mía. Todo me da vueltas y lo voy escribiendo en mi mente mientras camino, pero llega un momento que se desvanece. Así sin más se esfuman y aterrizó, en este mundo. Dejo de imaginar, de soñar y llego a la realidad, una sensación de incertidumbre ante la vida. No me pondré trágica ni melancólica es que tanto cambio y sobresalto y correr de un lado para otro me tuvo un poco despistada y atontada y se podría decir que sigo, pero no tanto. Haces días que quería escribir sobre una revista del taller de Literatura ACE de 1998, que tenía guardada, el nombre era "Suicidas" y de portada los retratos de escritores que han dicho adiós a sus vidas. Pensé escribir sobre ellos, pero de sus obras y lo que dejaron a posteridad.

He seleccionado algunos: Silvia Plath, Antonin Artaud, Alfonso Costafreda, Jack London, Anne Sexton, Virginia Woolf.

Silvia Plath, Boston, 25 de octubre de 1932. Londres, 11 de febrero de 1963. "Debería haber un ritual para nacer dos veces: remedada, reparada y con el visto bueno para volver a la carretera". "La luna no tiene por qué estar triste /mientras observa desde su cofia ósea. / Está habituada a este tipo de cosas./ Sus lutos crujen y se arrastran.

 Antonin Artaud, Marsella 1896. Ivry- sur- Seine, 4 de marzo de 1948. "Siempre escribí para decir que jamás hice nada, que no podía hacer nada, y que en realidad al hacer algo no hacía nada. Toda mi obra fue construida y no podía ser de otro modo, sobre esta nada. Sobre esta hecatombe, esta mezcla de fuegos extinguidos, de gritos ahogados y de matanzas".

  Alfonso Costafreda. Tárrega, Lérida, 1926. Ginebra, 4 de abril de 1974. "Misericordia, pongo mi cuerpo a cuatro patas,/ dibujo sombras, desciendo muros./ Fingiré la demencia, / otros cuarenta inviernos/ que no me obliguen a vivir.

 Anne Sexto, Newton, 9 de noviembre de 1928. Weston, 4 de octubre de 1974. "Estoy cansada de sábanas de goma y tubos. / Estoy cansada de rostros que no conozco / y ahora pienso que está empezando la muerte. / La muerte empieza como un sueño, / lleno de objetos y la risa de mi hermana./ Somos jóvenes y vamos andando / y recogiendo moras silvestres / durante todo el camino hasta Damariscotta. / Oh, Susan, gritó, / Te has manchado el chaleco nuevo. / Sabor dulce: / mi boca tan llena / y dulce azul que se derrama/ durante todo el camino hasta Damariscotta. / ¿Qué haces? ¡Déjeme en paz! / ¿Acaso no ve que estoy soñando? / En un sueño nunca se tiene ochenta años.

  Jack London, San Francisco 1876- California 1916. "Es una dificultad la de transformar el sentimiento en palabras, habladas o escritas, que a su vez transformen a quien habla o escribe en el sentimiento mismo, en la propia sensación."

 Virginia Woolf 1892- 1941. "Ay, vida, cómo te he temido. Ay, seres humanos, ¡cómo os he odiado! , ¡Cómo me habéis importunado, me habéis interrumpido, qué repulsivos me habéis parecido, qué sucios...

  Escrito por: Alejandra Arce 5 comentarios 14 Sep 2008 URL Permanente

5 comentarios · Escribe aquí tu comentario

6612 dijo

Con todos los conocimientos que tienes, con todo lo que has vivido... no te agobies por ir de un lado a otro. Tu vida es de todo menos monótona, no como la de la mayoría de los mortales. Eres un espíritu aventurero y libre que hace unas cuantas paradas en este blog para enseñarnos el mundo que nos estamos perdiendo los que no tenemos tu valentía.

Saludos =)

14 Septiembre 2008, 11:27

Jesus dijo

La vida del artista no es fácil, se llena la cabeza de quimeras y no deja sitio para lo importante.

14 Septiembre 2008, 18:53

Amiguete007 dijo

¡Hola, bloguera errante!
Aunque sigues con el "defectillo" de no leer mis blogs o de leerlos muy por encima, yo sigo con mi costumbre de leer los tuyos.
Desesperanza, amargura, ácido realismo en este post. Me cautivo una novela de Jack London: "El lobo de mar". Dijo la gran escritora María Tsvetáieva refiriéndose al suididio que es "el heroismo del alma que se transforma en el heroismo del pueblo"
Aquí te dejo un enlace para que eches un "vistacillo":
http://vidaymediagarcia.blogspot.com

15 Septiembre 2008, 18:04

 Amiguete007 dijo

He escrito velozmente y las neuronas me han jugado una mala pasada, la frase exacta es: "el heroismo del alma que se transforma en el heroismo del cuerpo". "Cuerpo" es la palabra.
¡Besos, Super Alejandra!

15 Septiembre 2008, 18:07

11966 dijo

Un placer inmenso, encontrarte hoy por aquí Alejandra, de Artaud leí su libro de Van Gogh, como leo de tí tus posts.
Vuelvo a estar aquí asi que me alegra leerte

Un beso

17 Septiembre 2008, 00:45